Guillermina Lynch: „Wahre Schönheit ist die, der etwas fehlt – offen, unvollständig, gebrochen“

„Wahre Schönheit ist die, der etwas fehlt – offen, unvollständig, gebrochen“

Jede Anpassung bringt eine Form von Verwandlung mit sich, und Guillermina ist eine Frau, die auf dem Weg zu sich selbst so stark geworden ist wie jene Großmutter väterlicherseits, die ihre Kindheit geprägt hat und in ihrem Werk gegenwärtig ist. Sie weicht dem Blick auf die Schattenseite der Dinge nicht aus, und in den schlechten Momenten umgibt sie sich mit Menschen, von denen sie lernen und an denen sie wachsen kann.

Wer ist Guillermina Lynch

Als Mädchen versteckte sich Guillermina zwischen den Büschen im Garten, um sich zu verkleiden, zu lesen und frei zu malen – zu Hause war man sehr streng, und das Spielen hatte seine festen Zeiten.

Damals beschützte sie die Natur, und als Erwachsene half diese ihr, sich mit sich selbst zu verbinden, und bewahrte sie vor einer Zukunft fern der Kunst. Ihr Werk begann mit Samt, ohne dass sie damals wusste, dass ihr dieses Material die Möglichkeit geben würde, mit dem Ungesagten zu experimentieren und zu erkunden, was unter einer so verführerischen visuellen und taktilen Textur liegt. Deshalb schafft sie darauf raue, harte, kratzige Texturen – um den Zauber zu brechen und einen tieferen Dialog zu eröffnen, mit dem Tastsinn als Form des Lesens.

An der östlichen Kultur ziehen sie Licht und Schatten an, die Symbole, die Ästhetik des Geheimnisvollen und der Distanz. Die Stärke der Orchideen fasziniert sie – ihre Fähigkeit, sich zu verwandeln, um zu überleben.

In ihrer Arbeit spielt Musik eine große Rolle, weil sie ihr hilft, das Werk zusammenzuhalten. Vor allem aber ist Kunst für sie Heilung und Verbindung zu jenen Seiten in uns, die existieren, aber nicht immer sichtbar sind.

Das Interview

Mit welchen Materialien arbeitest du?

Hauptsächlich mit Samt. Ich liebe es, mit Textilem zu arbeiten, weil es bereits Information mitbringt – es verweist auf vieles, es rührt Gefühle an, und man kann einen Dialog mit dem Material führen. Samt erinnert außerdem an Monarchie, an Kirchliches, an den Vorhang eines Theaters, hinter dem gleich ein Stück beginnt … Er ist etwas sehr Erlesenes, das man nicht zu viel anfassen sollte. Aber ich arbeite mit dem Ungesagten, mit dem, was unter dem Anschein geschieht. Genau deshalb interessiert er mich als Bildträger: weil die Dinge nach dem einen aussehen und etwas anderes sein können.

Wie bist du dazu gekommen?

Zuerst habe ich viel damit gearbeitet und erst danach verstanden, warum er mich interessiert. Es hat damit zu tun, dass ich Teiche male – und unter dieser Oberfläche von perfekter Schönheit mit goldenen Blüten geschieht etwas Tiefes. Darin liegt ein Universum, das man nicht sieht, und das ist ungeheuer interessant. Da gibt es Schlamm, Fische, Dunkelheit. So bearbeite ich auch den Samt: Ich spiele mit dem Glanz und den Texturen, die entstehen, während ich Schicht um Schicht Farbe auftrage. Auch durch Fehler – manchmal versengt er und wird rau, oder ich übertreibe es mit der Materialmenge, aber es entstehen neue Lesarten.

Ist es ein schwieriges Material?

Es ist so: Ich wähle einen Samt in einer bestimmten Farbe, aber ich kann nie wirklich wissen, welche Farbe es ist, weil er immer im Dialog mit dem Licht steht. Er lässt sich nicht festlegen. Deshalb fällt es mir manchmal schwer, die Farben für die Arbeit zu wählen, denn sie verschieben sich im Lauf der Tagesstunden. Er hat auch eine enorme Verführungskraft – man möchte einfach nur seinen Glanz bewundern und ihn streicheln –, aber am Ende gelingt es mir, den Zauber zu brechen und darauf zu arbeiten.

Welche Beziehung besteht zwischen deiner Arbeit und der Schönheit?

Für mich ist wahre Schönheit die, der etwas fehlt – die offen ist, unvollständig, gebrochen. Wenn sie vollständig ist, verliert sie ihren Zauber, weil es keinen Weg mehr hinein gibt. Wenn du meine Arbeit ansiehst, sagst du vielleicht „wie schön“, aber wenn du näher kommst, stößt dich in Wahrheit etwas ab: etwas Verdorbenes, wenn du siehst, dass Dinge übereinandergelegt oder verbrannt sind. Man hat mir gesagt, wenn ich mit Samt arbeiten wolle, müsse ich meine Arbeit für den Tastsinn unsichtbar machen und sie perfekt aussehen lassen. Aber ich provoziere diese Ablehnung gern, denn sie ist es, die dich mit dem Werk verbindet und dich deine eigenen visuellen und taktilen Lesarten machen lässt. So kannst du hineingelangen. Das ist es, was ich suche. Unberührter Samt dagegen führt dich dorthin, wohin er will.

Wie läuft der Entstehungsprozess ab?

Es steckt viel Zufall darin. Ich lege die Matrize auf den Samt und arbeite blind. Nach so vielen Jahren habe ich natürlich technische Kontrolle, ich weiß mehr oder weniger, was passieren wird, aber nie genau – bis ich die Schablone abhebe. Das ist magisch: zu sehen, wie alle Elemente miteinander zu sprechen beginnen. Es ist auch schmerzhaft, denn manchmal taucht etwas auf, das die ganze Produktion anhält, und ich muss herausfinden, wie ich es löse, weil sich nichts auslöschen lässt. Das kann Stunden dauern, manchmal Tage.

Was hast du in letzter Zeit gelesen, gehört und gesehen?

Musik ist in meiner Arbeit sehr wichtig; ich glaube, man sieht sie den Werken an. Sie versetzt mich in einen bestimmten Zustand und hält mich auch darin. An Büchern lese ich gerade Orlando, wobei mir das Lesen aus reinem Vergnügen während der Pandemie sehr schwerfiel. Ich möchte es lesen, weil mich die Ambiguität der Figur interessiert, aber ich komme nur mühsam voran. Ich habe außerdem ein Seminar über Kunst und Natur besucht – darüber, wie der Mensch die Natur im Lauf der Geschichte betrachtet hat. Und ich habe Babylon Berlin gesehen, eine Serie über die Jahre vor dem Zweiten Weltkrieg, deren Ausstattung mich umgehauen hat. Ich habe mich stark mit der Art-déco-Bewegung verbunden gefühlt, die damals entstand, als die Menschen den Tod und die menschliche Endlichkeit im äußersten Maß gesehen hatten und versuchten, sich wieder mit dem Leben zu verbinden. Das interessiert mich: Es waren sehr kreative Jahre, in denen Neues entstand. Ich frage mich, ob es jetzt eine Explosion von Ideen geben wird und was danach kommt.

Wie hast du die Pandemie erlebt?

Der Verlust der Freiheit hat mir große Angst gemacht – dass eine Regierung kommen und sagen kann „alles wird geschlossen“. Diese Macht des Staates über uns, und wie die Menschen abgestumpft sind. Ich verharmlose Covid keineswegs, aber ich glaube, wir haben uns beherrschen lassen; die Angst hat uns gelähmt. Die Ausgrenzung hat uns die Kraft genommen. Unsere Kinder, unsere Eltern nicht sehen zu können, fand ich furchtbar. Und das sagt jemand, der glücklich ist, den ganzen Tag eingeschlossen zu arbeiten. Aber diese auferlegte Abgeschlossenheit ist unheimlich. Wie durch ein Virus die Welt zerfällt, sich verschließt und Hass hervorbringt. Mich beunruhigt auch das geringe Interesse daran, den wirklichen Ursprung dieser Pandemie herauszufinden, und wie wir den menschlichen Kontakt verlieren.

Woran hast du in dieser Zeit gearbeitet?

Während des Lockdowns habe ich meine Zeit damit verbracht, über Themen zu lesen, die ich recherchieren musste – umgeben von Natur. Das ließ mich mit mir selbst in Verbindung treten, und ich glaube, das hat mich gerettet. Ende 2019 hatte ich begonnen, an einigen Mänteln und Kimonos mit Orchideen zu arbeiten. Während der Pandemie habe ich intensiv über die botanischen Expeditionen vergangener Jahrhunderte nach Amerika recherchiert, bei denen Tausende Pflanzenarten abgetragen wurden – Orchideen darunter.

Was hast du herausgefunden?

Dass sie eine der größten Familien der Blütenpflanzen auf dem Planeten sind. Mehr als 30.000 Arten wurden entdeckt, und sie wachsen in fast jedem Klima der Erde. Wenn du die seltsamste Blume zeichnest, die du dir vorstellen kannst, wird es immer eine Orchidee geben, die ihr in Form und Farbe ähnelt. Es gibt welche, die aussehen wie Bienen, Fledermäuse, Wiegen, kleine Pantoffeln … Sie sind erstaunlich.

Was hat dich daran gepackt?

Ich suchte noch nach etwas für diese Mäntel, als ich mit der Enkelin einer der ersten argentinischen Botanikerinnen sprach, Maevia Correa, die ihre Abschlussarbeit über Orchideen geschrieben hatte – und ich blieb daran hängen, wie interessant und intelligent sie sind. Ich entdeckte auch, dass sie nicht so zerbrechlich sind, wie sie aussehen, und dass sie dank einer großen Fähigkeit zur Mutation überlebt haben. Darin lag eine Beziehung zur Pandemie, dazu, wie nötig eine tiefe Veränderung in unserem Leben ist. Auch wir werden weiter mutieren, nicht nur in unseren Gewohnheiten, sondern genetisch. Genau das tun die Orchideen. Um bestimmte Bestäuber anzulocken, kopieren sie zum Beispiel die Form des männlichen oder weiblichen Bestäubers, damit der Pollen haften bleibt, wenn das Insekt sich zu paaren versucht.

Welche Frauen inspirieren dich?

In meinem Leben war alles sehr binär, und ich versuche, damit zu brechen. Meine beiden Großmütter zum Beispiel: Die Mutter meiner Mutter war diejenige, die mich in imaginäre Welten versetzte und mir Geschichten über Feen und Elfen erzählte. Sie hatte einen Schrank voller Modeschmuck, den ich anprobierte, gekleidet in ihre Handschuhe, Kimonos und Organzakleider … aber sie war sehr schwach. Sie musste meinen Großvater sogar um Erlaubnis bitten, um ein Paar Strümpfe zu kaufen. Meine andere Großmutter war sehr katholisch, streng in ihrer Schlichtheit, und las mir Geschichten über das Martyrium von Heiligen vor oder erzählte mir Lehrgeschichten, damit ich lernte, ein frommes Mädchen zu sein. Das Haus war bedrückend. Wenn ich dort übernachtete, gab es das Frühstück immer um acht, und wenn ich später aufstand, war der Tee kalt. Zugleich aber war sie eine sehr starke Frau. Sie gab mir ein Buch auf Deutsch in die Hand und sagte, obwohl ich es nicht verstand: „Na gut, du hast es auf Spanisch gelesen, also mach dich dran, du wirst es schon herausfinden.“ Für sie war alles möglich. Unter den Künstlerinnen habe ich viele Bezugspunkte – ich liebe zum Beispiel Louise Bourgeois. Wenn man bedenkt, dass ein so winziger Mensch diese gigantische Spinne geschaffen oder an Tapisserien gearbeitet und weggeschnitten hat, was nicht gesehen werden sollte. Mich interessiert ihre Art, sich über das Textile zum Körper in Beziehung zu setzen.

Was beeinflusst dich beim Schaffen?

Die östliche Kultur hat mich immer angezogen – die Ästhetik, das Geheimnis, die Distanz. Mich interessiert Jung und die Notwendigkeit, sich mit jener Dunkelheit zu verbinden, die wir alle in uns tragen. Wenn du dich nicht mit ihr verbindest, beherrscht sie dich. Wenn doch, stärkt sie dich. Im Einklang mit diesen Anteilen zu sein ist viel interessanter und gesünder. In meinen Bildern steckt auch etwas von Selbstheilung, vor allem in der ersten Serie.

Was hast du als Mädchen gespielt?

Als Kind hatte ich Freundinnen, war aber auch sehr einzelgängerisch. Zu Hause war man äußerst streng. Meine Eltern lasen unglaublich viel und konnten es nicht ertragen, jemanden untätig zu sehen. Also versteckte ich mich im Garten. Dort las, zeichnete und schrieb ich, flocht Blumenkränze, schmolz Schlamm, um Skulpturen zu machen. Ich verbrachte meine Zeit außerdem verkleidet, immer zwischen den Pflanzen. Diese Gruppen von Büschen gaben mir einen Schutz – ohne ihn hätte man mich zu etwas geschickt, das als wichtiger galt. Bei meiner Großmutter mütterlicherseits kam eine Frau zum Nähen und Ausbessern, und sie nähte mir die Kostüme, die ich entwarf. Schon damals mochte ich den Kontakt mit Stoff. Ich sah mich als Künstlerin; ich wollte Kunst oder Design studieren.

Welche Eigenschaften machen dich aus?

Ich bin obsessiv, sehr perfektionistisch. Das ist mein existenzielles Dilemma, denn viele sagen mir „du musst den Anspruch an dich selbst zurückschrauben“, aber ich glaube auch, dass ich manches gerade wegen dieses Perfektionismus erreicht habe. Ich bin außerdem analytisch und feinfühlig, was mir manchmal Probleme macht, weil ich zu viel von dem aufnehme, was um mich herum vorgeht. Ich halte mich für introvertiert und extrovertiert zugleich. Jetzt, wo ich das Atelier zu Hause habe, kann ich eine Woche vergehen lassen, ohne hinauszugehen, nicht einmal, um Obst zu kaufen.

Welche alltäglichen Freuden genießt du?

Da ich außerhalb der Stadt lebe, fasziniert es mich, in Ausstellungen zu gehen und durch Buenos Aires zu laufen. Zu sehen, wie eklektisch die Stadt ist, wie viele Arten von Architektur man finden kann. Ich gehe auch gern durch den Garten – der Kontakt mit der Natur ist für mich ein dauerhaftes, lebenswichtiges Bedürfnis.

Gibt es etwas, das du bereust, nicht getan zu haben?

Ich hätte gern Bildende Kunst, Textildesign oder Innenarchitektur studiert – aber dann hätte ich meine beiden Kinder nicht gehabt. Ich kann mich bei nichts anderem sehen, weil sie dann nicht da gewesen wären. Ich fand ein Tagebuch, in das ich mit achtzehn geschrieben hatte: „heute habe ich begriffen, dass die Kunst mein Ding ist“ – und dreißig Jahre später konnte ich tun, was ich will, aber mit meinen Kindern. Es stimmt, dass ich nicht die Ausbildung habe, die andere Künstlerinnen haben, aber ich kenne mich und ich weiß, was ich will. Ich habe aus der Erfahrung gelernt, und ich konnte aus dem Kapital schlagen, was mich in jenem selbst herbeigeführten Koma hätte zurücklassen können – so nenne ich jene lange Phase, in der ich nichts an mich heranließ, das mich hätte anregen können. Aber es kam nicht dazu. Es war ein Prozess der Heilung, ebenso wie des Schaffens und der Zufriedenheit.

Steht noch etwas auf deiner Liste?

Teppiche und Schmuck.

Welche gesellschaftlichen Themen beschäftigen dich?

Vor einigen Jahren bekam meine Tochter einen Hund geschenkt. Ich hatte mich nie auf diese Weise mit Tieren verbunden gefühlt, und wegen dieses Hundes – der mir in harten Zeiten sehr geholfen hat – bin ich heute völlig sensibilisiert für alles, was mit Tierquälerei zu tun hat. Auch ökologische Katastrophen berühren mich; das Thema ist seit Jahren da, aber jetzt habe ich es mir zu eigen gemacht. Und mit der ganzen Pandemiesituation denke ich auch an die soziale Kluft, die sich auftut: Menschen, die nicht genug zu essen haben, oder kleine Unternehmerinnen und Unternehmer, die einen Traum hatten und ihn verloren oder aufgeben mussten. Natürlich kann man neu anfangen, aber man hat nicht immer die Kraft dazu.

In welchem Land würdest du gern leben?

London fasziniert mich, auch wenn ich zugeben muss, dass mich dort etwas Kulturelles ein wenig stört – dieser Anflug von Überlegenheit, davon, die Welt zu erobern –, aber ich liebe die Präraffaeliten. Die Ästhetik zieht mich sehr an, die karge Lebensweise, obwohl mich das Klima umbringen würde. Für mich ist Sonne lebenswichtig. Vielleicht würde ich eine Saison auf einer Karibikinsel verbringen, weil ich das Meer liebe. Wenn ich ins Wasser gehe, werde ich zu einem anderen Menschen. Auf einer Reise auf die Bahamas habe ich die ganze Zeit getaucht und beobachtet, was unten alles geschieht. Ich würde auch gern eine Zeit lang in Japan leben. In Argentinien gibt es dieses Londoner Gefühl nicht, im Epizentrum zu sein, wo so viele Kulturen zusammenkommen – aber ich liebe Argentinien. Ich weiß nicht, ob ich anderswo leben könnte.

Was glaubst du, hättest du gemacht, wenn du keine Künstlerin geworden wärst?

Die Psychologie ist eine Disziplin, die mich enorm interessiert. Vielleicht hätte ich das studiert – aber eigentlich kann ich mich bei nichts anderem sehen. Ich wäre immer hier gelandet. Ich war Englischlehrerin, als meine Kinder klein waren, und ich liebte es, die Schülerinnen und Schüler zu ermutigen und ihr Selbstvertrauen aufzubauen, damit sie strahlen und am Ende an sich selbst glauben, im Bewusstsein ihrer eigenen Fähigkeiten. Es macht mir große Freude, Menschen mit Potenzial zu helfen.

Woran arbeitest du gerade?

Vor Kurzem habe ich meine ersten Bilder wiedergefunden, die abstrakter sind, und ich würde mich gern wieder an sie heranwagen. Damals begann ich, Malunterricht zu nehmen, gab ihn aber auf, weil ich frustriert war – mir fehlten die Werkzeuge und die Sprache, um auszudrücken, was ich in jenem Moment brauchte. Heute erscheinen sie mir interessanter, und ich sehe sie als das Vorzimmer dessen, was ich heute mache. Vielleicht würde ich sie gern wieder aufnehmen. Es sind Bilder auf Leinwand, mit Tusche, mit Pastellkreiden.

Wirst du das Material wechseln?

Ich glaube, den Samt kann ich im Moment nicht verlassen. Ihm etwas hinzufügen, ja – aber ich bin nicht bereit, ihn aufzugeben.

Guillermina im Film

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Guillermina Lynch ist Teil von United by Art, dem Programm, mit dem Iskin Sisters zeitgenössische Künstlerinnen einlädt, die Kunstdrucke zu gestalten, die jedes Stück in seiner Verpackung begleiten.

Mehr über ihre Arbeit: guillerminalynch.com · @guillermina_lynch