Nora Aslán: „Ich erfinde nichts, ich fotografiere, was schon da ist“

„Ich erfinde nichts, ich fotografiere, was schon da ist“

Die Welt von Nora Aslán beunruhigt, weil sie Fragen öffnet, mit denen man sitzen bleiben muss. Ihr Atelier ist ein großer Saal mit hohen Decken und breiten Fenstern, durch die das Licht schräg hereinfällt. Von weitem liest sich ihr Werk als geometrische Harmonie — Chaos in Ordnung gehalten, nichts fehl am Platz. Doch tritt man näher, nimmt die verhaltene Gewalt Gestalt an; ein gewisses Grauen sickert ein und setzt sich auf die Betrachterin. Und selbst wenn man wieder zurücktritt, lässt sich das Gesehene nicht mehr ungesehen machen.

Wer ist Nora Aslán

Als Kind, als Einzelkind, baute sie im Garten Tunnel aus Stühlen und Stoffen. Sie kochte für ihre Puppen, und wenn die älteren Schwestern ihrer besten Freundin das Haus verließen, probierten die beiden vor einem großen Spiegel deren Kleider und hohe Schuhe an.

Diese spielerische Frische der Kindheit lebt noch in ihrem Werk, das voller Formen und Farben ist. Ihre Sprache zeigt die Dinge über eine Syntax, die ironisch und mitunter schonungslos ist. An anderen schätzt sie Bescheidenheit, Großzügigkeit und die Fähigkeit zur Freude. Lügen, Grausamkeit und Arroganz erträgt sie nicht. In ihrer freien Zeit liest sie lieber Essays, als Musik zu hören.

Sie ist die Urheberin von Perspektiven, denn der Blick entkommt ihrem Werk nie. Ihr Atelier ist ihr zweites Zuhause und zugleich ein Zufluchtsort, ein Ort, um sich mit sich selbst und mit der Welt zu verbinden. Dort begleiten sie die Zeuginnen, wie sie ihre Alter Egos nennt — manchmal sehen sie hin, manchmal nicht, aber sie urteilen immer stumm über das, was geschieht.

Sie begann mit Textilien und ging von dort zu anderen Formaten über: Skulptur, Installation, Malerei. Sie ist zweifellos die Summe vieler Dinge — vor allem aber eine scharfsinnige, energiegeladene Frau, die zugibt, in das Leben verliebt zu sein.

Das Interview

Erzähl mir von deinem Atelier.

Es ist mein zweites Zuhause. Früher war es in der Nähe meiner Wohnung, aber mein Mann und ich sind ins Zentrum gezogen, und jetzt ist es fünfundvierzig Minuten entfernt. Ich habe den Außenbereich in einen kleinen Garten verwandelt und eine Pergola für die Sommertage aufgestellt. Wir nennen es la estancia — die Ranch —, weil er mir einmal aus einer Werbeaktion eine lebensgroße Kuh geschenkt hat. Oben ist das Lager für unverkaufte Arbeiten und alles, was von den Ausstellungen übrig bleibt.

An einer der Wände steht eine Vitrine voller Objekte. Was ist darin?

Das ist meine Wunderkammer. Darin sind Reste anderer Arbeiten, Dinge, die ich auf der Straße gefunden habe, Dinge, die man mir schenkt. Manchmal verwende ich sie in einem Werk, manchmal nicht.

Welche Eigenschaften kennzeichnen dich?

Vitalität, Humor und Beharrlichkeit.

Wie hast du angefangen?

Ich habe mehrere Jahre mit Textilien gearbeitet und war erfolgreich damit. Um diese Zeit begannen die schweren politischen Ereignisse — die Verfolgungen, all das. Textil gab mir nicht mehr die Intensität, die ich zeigen wollte. Zuerst trieb ich das Material voran: synthetischer Filz, ihn verbrennen, mit der Airbrush bemalen. Dann benutzte ich Zweige, um Körbe aus natürlichen Materialien zu flechten, bis ich eines Tages sagte: „Gut, es reicht, ich mache etwas anderes.“

Mit welchen Themen hast du gearbeitet?

Hungersnöte, Vertreibung, Völker, die zur Migration gezwungen sind. Die Bilder fand ich in Zeitschriften wie LIFE. Ich begann sie zu kaufen und Fotografien zu sammeln, sie auszuschneiden, Mappen anzulegen. Damals entdeckte ich, dass ein Farbkopierer spiegelverkehrt drucken kann, und aus dieser Idee entstand die Serie „Teppiche“.

Erzähl mehr über diese Serie.

Ich kaufte Bücher über persische Teppiche, um sie zu studieren. Die Struktur bestand aus einer Bordüre und einem Mittelfeld. Aus der Ferne sah mein Werk aus wie diese Teppiche, aber je näher man kam, desto mehr entpuppte sich alles, was wie eine Arabeske wirkte, als Ausschnitte von Menschen, denen etwas widerfuhr — eine Menge, die gemeinsam leidet. All diese Menschen wurden zu einer Textur, auf der man gehen konnte. Und wenn man danach wieder aus der Ferne hinsah, kam man nicht mehr zu dem hübschen geometrischen Bild von vorher zurück. Da erschienen die Zeuginnen.

Zeuginnen?

Sie sind die, die hinsehen und keine Sprache haben, aber stumm über das urteilen, was geschieht. Die Zeuginnen sind eigentlich meine Alter Egos, in Gestalt von Statuen, Tieren, Gottesanbeterinnen und anderem. Die Idee ist, sichtbar zu machen — in einer anderen Sprache zu zeigen.

Woher kommen sie?

In einem Literaturkurs, den ich besuchte, sprach der Professor über Primo Levi während seiner Gefangenschaft im Holocaust. Er sagte, es habe Juden gegeben, die gebeugt gingen, auf den Boden sahen und nie den Kopf hoben, um nichts sehen zu müssen, und sich sterben ließen. Andere waren überzeugt, sie müssten kämpfen, um lebend herauszukommen und Zeugnis abzulegen, weil die Welt nicht wusste, was dort geschah. Diese nannte man die Zeugen: die, die nichts sagten, aber hinsahen. Genau das hatte ich zu sagen versucht, nur in anderer Form. Es hat mich so tief getroffen, dass ich es seither in fast allen meinen Arbeiten verwende.

Welche Eigenschaften an anderen erträgst du nicht?

Grausamkeit, Lügen und Arroganz.

Und welche schätzt du?

Die Fähigkeit zur Freude, Großzügigkeit und Begeisterung.

Wo suchst du Inspiration?

Ich erfinde nichts, ich fotografiere, was schon da ist. Ich füge eine Art Syntax zusammen, die nie zweimal dieselbe ist.

Welche Frau, lebend oder tot, bewunderst du?

Ich habe meine Bewunderung für die Filmemacherin Agnès Varda nie ersetzen können.

Wovor hast du Angst?

Vor Krankheit, Bosheit und Gewalt.

Was kommt im kreativen Prozess zuerst: Form oder Inhalt?

Jede Phase wurde von einem Format bestimmt, aber der Auslöser war immer die Idee. Dann folgt die Suche nach der Form, die diese Idee am besten tragen kann. Manchmal bestimmen auch äußere Umstände das Format, und das erweist sich als interessanter Ausgangspunkt.

Welche kleinen Freuden genießt du?

Meine Zeit mit Schaffen zu verbringen ist ein Privileg — allein und mit den Menschen, die ich liebe. Reisen, nah oder fern, gehören auch auf diese Liste.

Wie hast du die Pandemie erlebt?

Anfangs kam ich nicht ins Atelier, weil es zu weit war, also begann ich auf Instagram die Serie „Nein“. Es war eine Sammlung harter Dinge, die das Wort „nein“ enthielten, alle mit Eingeschlossensein, Beklemmung und Ungewissheit verbunden — aber nie direkt oder belehrend, immer schräg. Ich habe auch eine Tochter mit einer leichten kognitiven Behinderung, die Künstlerin ist, und ich habe sie begleitet und ihre Website aufgebaut.

Wie würdest du beschreiben, wo du im Leben gerade stehst?

Es ist ein ernster Moment für die Menschheit.

Wo würdest du gern leben?

An einem Ort, an dem Wünsche und Pläne nicht wie Samen sind, die auf trockenen Boden fallen, ohne dass man sie gießen kann.

Was steht noch auf deiner Liste?

Alles, was ich noch vor mir sehe, treibt mich an. Ich scherze ständig über Wiedergeburtspläne und suche aus, welche Facetten ich als Nächstes annehmen würde — und ich ändere sie immer wieder, ohne mir Grenzen zu setzen, weil sich immer etwas Neues findet.

Woran arbeitest du gerade?

Die jüngste Arbeit zeigt einen Ort der Ungewissheit voller fliegender Plastikteile, die auf dem Boden weggeworfen wurden, und präparierter Vögel, die anderswohin ziehen, migrieren.

Nora im Film

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Nora Aslán ist Teil von United by Art, dem Programm, mit dem Iskin Sisters zeitgenössische Künstlerinnen einlädt, die Kunstdrucke zu schaffen, die jedem Stück in der Verpackung beiliegen.

Mehr über ihre Arbeit: noraaslan.com · @noralaslan